Et ça r'commence encore... Des mots pixelisés, tranchants,
Faisant naître les larmes, amères, sales... Réalisant,
Les paroles tranchantes, mais justes. Les mains tremblantes,
Encore. Dansantes avec ce son saturé, cette mélodie grésillante.

De ces boucles tristes, qui parcourent cette tête fumante et errante.
Du son et d'la fumée, seules compagnies quand la seule importante,
Ait été souillée, à coups de foutres, de mensonges, de fatalités,
De non-dignité. Un être infâme, aux maux innés.

Se dessinant comme un vulgaire humain, ignoble, trempant dans sa fange.
Les deux faux-cerveaux du mâle, inversés. Noble créature aberrante...
Pour les railleries de l'écran moqueur. Crache sur ton corps.
Qui ricane à nouveau. Et ricanera encore et encore.

Partagé entre les idées du Mahatma et celles plus noires de Maldoror.
Les trucs sensés, opposés, falsifiés, par des merdes à l'apologie d'la mort.
Des connards passionnés d'gastronomie d'beaufs, de cadavres embellis,
Diffusés sur de vieux téléviseurs salis, tels d'immondes snuff-moviessssssss.

Crevez tous, êtres abjectes ! Vos vieux séniles, comme vos jeunes pousses idiotes,
Étouffez vos pires idées, vos valeurs dépéries qui emmènent ce monde au fond des chiottes.
Pendez ces humaines magnifiques et belles, mais au fond bouillant et dégueulasse,
Exposées comme un art magique, joli mais tâché d'comportements d'pétasses.

Comme vos enfants, faussement innocents, futurs prédateurs d'un monde de déments,
Endoctrinés par des robots décadents, aux idé-aux incroyablement affligeants.
Vous n'êtes que des monstres, des nuisibles, de malsaines âmes vides.
Mais face au cosmos vous n'êtes si peu, perdus dans l'immensité, sur un caillou livide.

Tremble pauvre merde, gémi dans l'ombre et la crasse.
Saleté pour seule compagnie d'la saloperie, et pour seules traces ;

Des sons pathétiques, des dessins pleurnichards,
Des mégots mal foutus, ta vie est un putain d'art.
Sors loin de ton terrier, fuis ! Fuis ! Fuyard ! Couard !
Sors tard la nuit, très loin tu pars, et finis ton histoire.

Il y'aura un “demain”, mais pas d'Avenir.
Il y'aura un matin, même des sourires.
En fait, même incertain, le futur grandit.
Mais au delà, le Rien l'arrête, il se tapit, se cache derrière lui.

Obligé d'gueuler, d'écrire, lever un voile,
Comme un branleur, abruti, qui crache un freestyle,
Sur un banc, sur un carnet, sur mon gland, dans ta maman,
Mes notes et mes croquis en sang███crèves !